Existe um jardim antigo com o qual às vezes sonho,sobre o qual o sol de maio despeja um brilho tristonho;
Onde as flores mais vistosas perderam a cor, secaram;
E as paredes e as colunas são idéias que passaram.
Crescem heras de entre as fendas, e o matagal desgrenhado sufoca a pérgula, e o tanque foi pelo musgo tomado.
Pelas áleas silenciosas vê-se a erva esparsa brotar,e o odor mofado de coisas mortas se derrama no ar.
Não há nenhuma criatura viva no espaço ao redor,e entre a quietude das cercas não se ouve qualquer rumor.
E, enquanto ando, observo, escuto, uma ânsia às vezes me invade de saber quando é que vi tal jardim numa outra idade.
A visão de dias idos em mim ressurge e demora,quando olho as cenas cinzentas que sinto ter visto outrora.
E, de tristeza, estremeço ao ver que essas flores são minhas esperanças murchas – e o jardim, meu coração.
O jardim - H. P. Lovecraft.
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